Es war 1973, ich war acht Jahre alt. Meine Mutter schickte mich abends zum Zigaretten holen. Lord-Extra. Solche Botengänge waren für Kinder damals nichts Ungewöhnliches. Es war dunkel, der Weg kurz. Einmal am Spielplatz vorbei, rüber zur Einkaufszeile. Ich hielt das Zweimarkstück fest in der Hand, um es nicht zu verlieren. Am Eingang der Kneipe, in einem Vorraum, hing ein Automat an der Wand. Durch die Kneipentür drang laute Musik, es roch nach Rauch. Ich steckte die Münze in den Schlitz, zog eine Schachtel und machte, dass ich wieder rauskam.  

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